di Donato Salzarulo

[Il 19 Aprile 1999 mia madre morì. Inutile dire che la sua figura ritorna spesso nei mei pensieri, nelle mie fantasie e nei miei sogni. Tra pochi giorni ricorre il ventitreesimo della sua scomparsa.

Nel primo numero di gennaio 1987 di «Laboratorio Samizdat», una rivista semiclandestina, animata dall’amico Abate, uscì «Non correre, piccola lepre». La ripropongo al pubblico di Poliscritture, aggiungendovi «Pasqua 2022».]

NON CORRERE, PICCOLA LEPRE
  
Chiedo il tempo
di raccogliere i tuoi sogni
per interrogare le tue notti
le trecce dei tuoi capelli
che vendevi in cambio
di filo e mollette
 
Non correre, piccola lepre,
non c’è fretta.
Chi è il cacciatore
che ti vuole sparare?
Dimmelo:
io l’ammazzo.
 
La mia leonessa è ferita
chi la guarirà?
Ha un lungo taglio di bisturi
che sanguina sul petto
frutto maturo
d’una lesione giovanile
 
La mia leonessa è ferita
Chi la guarirà.
 
***
 
Tienimi bene fiume di bene
piuma di verde leggero
penna d’amore.
Non voglio dire
il muratore che sei stata
sulle mie ossa
né quant’io ho scavato
inchiodato dentro di te.
 
“Verba tua”
chiusa la tonda la quadra la graffa
rumori furibondi alla porta
pianti
rumori di cassetti avvolgenti
lamenti.
 
Adesso cominci ricominci
parli riparli
batti ribatti
cerchi nelle cose
il senso del tuo sogno.
 
È stato un male
ritrovarsi tutti e due in questo posto?
 


PASQUA 2022
 
La chioma di un pioppo maestoso
mi dà forza, frena la brezza
depressiva che in fondo in fondo
soffia nelle camere del cuore.
Cosa non mi rende felice?
L’elenco è lungo. Al primo posto
la tastiera maledice la guerra
imposta a tutto il formicaio.
Ma forse ancora prima c’è
l’assenza dei tuoi occhi, la luce
del tuo volto che ancora si risveglia
agli allegri rintocchi della Pasqua