di Ennio Abate

Prima di rispondere in modo meditato a quest’articolo comparso sulla pagina FB di Matteo Marchesini (qui e in Appendice) pubblico questa mia poeteria sul tema del luglio 2015.

Verso fine luglio (2015) seguii su vari siti il dibattito nato dall'articolo di Alfonso Berardinelli («Se la collana di poesie Mondadori chiude è perché non ci sono più poeti pubblicabili»). Questa fu la mia difesa dei *moltinpoesia* (e spero non sia intesa come difesa della loro mediocrità, che non manca; e che è però soltanto l’altra faccia di una eccellenza elitaria spesso arbitraria e altrettanto dannosa):

PER I MOLTI IN POESIA

Sta’ nell’anonima compagnia dei molti
che in sottoscala, in eremitaggio, in rivistine e siti
scrivono.

Sta’ in basso addosso a un mondo basso.

Vivi con loro: bollette da pagare
lavoretti coatti da sbrigare letture
da pausa mensa e a tarda notte
qualche amore d’assaggiare.

Una qualsiasi vita con corpi qualsiasi.

E però
metrica all’ingrosso
andatura sciancata
scrivi scrivi
non smettere
non importa dove andrai a parare
se le parole si dissiperanno
nel Gran Vuoto.

Resta in allerta
nel ventre di questo Niente
dove - la carne della vita freddata
da mani omicide
la parola congelata dagli Intellettuali -
hanno condotto
– scrisse uno –
la mente.

Le avevamo baciate quelle carni.
Le avevamo amate quelle parole.

E poi ci siamo chinati
su corpi a botte svegliati e massacrati
o in altri modi straziati.

E poi cimiteri d’operai e compagni suicidati
la miseria planetaria delle periferie
le urla da Abu Grhaìb.

Sappiamo ora quale realtà c’era stata preparata.

Perciò raccogli i cocci di passato
liscia le tonde parole di pochi maestri
arràmpicati su pensieri scoscesi
forse Storia, forse Dio, forse Nulla.

E fievole e audace porta con te
il talismano dei molti in poesia.

Non temere la tua follia.
Ascoltane il brusio.

Prima o poi ritroveremo
i Santi Padri di Amelia
ci solleveremo al di là
degli amoretti alla Nanni Moretti
e questo corpaccio di un mondaccio
l’abbracceremo e lo diremo
in lingua semplice nuova levigata e saggia.

(20-26 luglio 2015)

APPENDICE

Matteo Marchesini


IL POETA BOVARY. SULLA POESIA CONTEMPORANEA ITALIANA (2013)

C'è un racconto di Martin Amis in cui si immagina che le sorti degli sceneggiatori e dei poeti siano esattamente rovesciate rispetto a quelle reali. Gli sceneggiatori si muovono in un malsano sottosuolo letterario, arrabattandosi tra reading, riviste semiclandestine e opere pubblicate alla macchia. I poeti, invece, lanciano le loro composizioni come fossero film. Contesi da grandi produttori, guadagnano cifre enormi tra “diritti secondari” e “royalties sui sequel”. Girano in limousine, scelgono i gadget con cui promuovere una ballata, registrano l'incasso clamoroso di sonetti intitolati “Ѐ l'alto suo disdegno di iersera”, e decidono la cesura di un verso con un agguerrito team aziendale.
Il racconto di Amis suona beffardo soprattutto a orecchie italiane, dato che da noi, intorno alla poesia, non si riunisce nemmeno quel pubblico di lettori limitato ma vivace che caratterizza il meno asfittico mondo letterario anglosassone. In Italia, ormai, dei poeti si parla con imbarazzo. Oggi il poeta italiano non solo è emarginato, ma non è neanche considerato uno scrittore (dei narratori che compongono versi si dice: “scrittore e poeta”, identificando la narrativa con la scrittura tout court).
In un paese in cui tutti scrivono poesie e nessuno le legge, riuscire a farsi chiamare poeti sembra troppo facile, cioè irrilevante. La causa e insieme l'effetto di questa situazione è la progressiva perdita della capacità di distinguere i poeti veri. Anche tra gli studiosi di letteratura, si è creata una divisione dei ruoli netta quanto aberrante. Da un lato c'è il critico di narrativa, non di rado un tipo mondano che ama legare la sua firma ai libri di cui ‘tutti’ parlano e dunque diffida della lirica, che del resto non si presta alle sue analisi contenutistiche e poco sensibili alla forma. Dall'altro lato c'è il critico di poesia, non di rado un critico semifallito, impegnato a difendere il suo minimo orticello con discorsi che, a chi guardi da fuori l'“atomo opaco” del mondo dei poeti, non possono non sembrare bizzarri e futili come lo sono quelli degli iniziati a qualche hobby astruso - come i gerghi di certi collezionisti, dei sommelier o dei maniaci dei giochi di ruolo. I due tipi di critici finiscono per credere che possa esistere una letteratura sana fatta di compartimenti stagni. E certo è vero che oggi la prosa italiana è composta da narratori o saggisti che ignorano la contemporanea poesia italiana: ma si tratta, appunto, di una circostanza patologica, che impoverisce sia i prosatori sia i poeti.
In generale, la poesia non è più considerata un elemento indispensabile per capire la nostra cultura. La conseguenza è che i poeti veri vivono una condizione frustrante di riconoscimento mancato. Siccome latita un'attendibile polizia antisofisticazione che separi i loro prodotti da quelli degli impostori, si trovano di continuo svalutati: la moneta cattiva scaccia quella buona. Inoltre, dato che le collane dei pochi editori ben distribuiti vengono ormai gestite con criteri di pessimo gusto - spesso sulla base di meri rapporti d'amicizia e di potere - chi non può rivendicare posizioni di forza difficilmente arriva in libreria. D'altra parte, la visibilità non è più proporzionale alla qualità: oggi il catalogo di Einaudi e Mondadori non vale molto più del catalogo di uno qualunque di quei piccolissimi stampatori che hanno nomi improbabili tipo “L'orcio” o “Selva oscura”.
Così capita di essere riconosciuti poeti per le ragioni sbagliate, e spesso senza merito. Per esempio – e qui la patologia italiana è ingigantita dalla mediatizzazione – si è considerati poeti a causa delle proprie vicende biografiche: come Alda Merini, della cui produzione si può dimenticare un buon novanta per cento senza danno. In presenza di un minore appeal esistenziale aiuta la longevità, o l'accurata gestione di una fama acquisita quando esisteva ancora una parvenza di dibattito critico, o magari l'insistenza su certi stilemi immediatamente riconoscibili. Meglio poi se questa accurata gestione e questa insistenza manieristica si appoggiano a un potere editoriale (dal caso nobile di Sereni si è passati a Maurizio Cucchi e Antonio Riccardi), a un più generale potere ‘organizzativo’ (vedi Davide Rondoni) e magari universitario (si pensi a Franco Buffoni): ma qui si torna dalla poesia all'estrinseco dato biografico, di una biografia pubblica anziché esistenziale.
Se si eccettuano questi casi, è molto scarsa la disponibilità all'ascolto di una società letteraria che, come la società tutta, tende a rispettare solo ciò che ha un immediato riscontro mediatico. La poesia, in questo senso, non vale a formarsi un'identità. Semmai può essere la ciliegina sulla torta, dove la sostanza della torta sta in una ‘carriera’ basata su altre specialità – una carriera da romanzieri, filosofi, cantanti o politici (e si aggiunga pure qualunque altro ‘mestiere’ noto e magari pittoresco). L'importante, insomma, è che il poeta non sia solo poeta, ma “anche poeta...”: come dice, sputando, la signorina Silvani, mentre Fantozzi le recita versi di Lorenzo de’ Medici spacciati per “una mia cosettina giovanile”.
D'altronde la sufficienza è più che motivata davanti ai tanti pseudopoeti che scelgono questo genere, in sé difficile, solo perché manca una vera vigilanza sulla qualità dei prodotti, e quindi perché li deresponsabilizza. A chi non vuole cimentarsi con le fatiche della forma, la ‘poesia’ offre oggi un rifugio triste ma accogliente, un ambiente di rassicurante anarchia. Quella lirica moderna che un tempo servì a esprimere il disagio dell'io di fronte alla società borghese, nella nostra società compiutamente massificata diventa il mezzo più facile per esprimere una pseudocreatività quanto mai piccolo-borghese. Come ci sono i pittori della domenica che rifanno Picasso o gli informali (viene spontaneo, per la dose di arbitrarietà e impostura, il paragone con l'arte: solo che qui manca la spietatezza del mercato), così abbondano i versificatori che imitano a costo zero le oltranze della poesia otto-novecentesca.
Questa mutazione genetica dei poeti italiani è iniziata dopo la generazione dei nati negli anni Trenta. Di solito in questa generazione – si pensi ai Raboni, ai Sanguineti - i poeti erano ancora intellettuali a tuttotondo. Ma a partire dai nati negli anni Quaranta lo scenario è cambiato. Superando le inibizioni imposte dalle neoavanguardie prima, e poi dal rifiuto della letteratura che si respirava nel clima sessantottino, gli autori della generazione di Dario Bellezza hanno proposto una lirica molto meno sorvegliata. Negli anni Settanta la poesia è rinata come confessione o eclettica euforia linguistica, come esibizione individualistica o scoria postavanguardista stilisticamente depotenziata. Era una lirica informe, naturalmente postmoderna, sorta da una situazione che anche Pasolini e Montale contribuirono a definire col non-stile dei loro ultimi libri, e che fu ben fotografata nel '75 dall'antologia “Il pubblico della poesia”, in cui i trentenni Berardinelli e Cordelli classificarono i loro coetanei. Pare che leggendo l'antologia, e le autopresentazioni dei poeti, Fortini abbia detto che questi nuovi letterati gli sembravano un po' simili ai pittori, cioè ormai incapaci di dar ragione della loro opera e d'inserirla in un orizzonte culturale. Come ha notato Berardinelli, già a questa altezza è diminuita la coscienza critica: si è imposta una nuova naïveté, una creatività sregolata e autoreferenziale.
Da allora molte cose sono cambiate. Ma l'autoreferenzialità non ha fatto che aumentare, e la coscienza critica non ha fatto che diminuire. All'anarchia post-Sessantotto ha messo fine una serie di piccoli colpi di stato con cui gli autori più abili a promuoversi sono riusciti a ottenere una canonizzazione puramente editoriale. Intanto è dilagato il bovarismo: che presto, esauritasi l'atmosfera ‘confessionale’, ha trovato di nuovo espressione nella koinè genericamente ermetica e nel tenue cronachismo lirico che da molti decenni egemonizzano il nostro poetese colto. Parecchi autori, dopo gli esordi informali e sub-letterari, si sono messi a fare i formalisti, gli iperletterari, gli esoterici. Ma i presupposti, come ha notato Mengaldo, “restano quelli di una poeticità privatistica ed effusiva”.
Ѐ in questa situazione che la poesia italiana si è svalutata. La “poeticità privatistica” e l'autoreferenzialità gergale hanno reso i suoi contorni sempre più opachi. La nuova lirica non era più memorabile, come quella della prima metà del Novecento; ma non aveva alle spalle nemmeno le impalcature ideologiche che identificavano i non memorabili esperimenti neoavanguardistici. Rischiava, insomma, di essere irriconoscibile. A questo rischio molti autori hanno ovviato producendo oggetti estremamente stilizzati, muniti di un involucro esterno in grado di renderli subito percepibili come ‘Poesia’. Anziché comporre testi veri, cioè organismi complessi e resistenti alle riletture, si sono limitati a proporre un'Idea astratta di poesia - a inventare un'etichetta che dovrebbe garantire da sola, al lettore distratto, di trovarsi nel magico mondo della Lirica. Coi resti delle poetiche novecentesche questi autori si sono costruiti ognuno una maschera, per recitare sempre lo stesso ruolo nella commedia dell'arte letteraria. Spesso, senza averne la statura, hanno imitato Pasolini, che come diceva perfidamente Raboni è stato poeta in tutto fuorché nelle sue poesie: hanno cioè surrogato la rigorosa costruzione dei testi con atteggiamenti, con pose, o con una patina decorativa e ‘poetizzante’ stesa su versi di per sé assai sciatti. L'aura perduta dal testo è stata insomma sostituita dal mito dell'Autore, o dall'insistenza su qualche stilema che funge da brand. Giorgio Manacorda ha esemplificato così la situazione: “tutti oggi si mettono in posa: Bellezza faceva sul serio il maledetto (...) Zeichen fa sul serio il dandy, De Angelis fa sul serio il Poeta, Conte fa sul serio il vate, Magrelli fa sul serio il poeta-intelligente, la Lamarque fa sul serio l'ingenua, e Mussapi fa sul serio il nulla”; e D'Elia, potremmo aggiungere, con le sue sgangherate terzine fa sul serio l'engagé pasoliniano.
Alcuni di questi versificatori trasformano la Poesia in un feticcio proprio perché non credono nelle singole poesie. Anziché cercare di volta in volta la forma adeguata a un contenuto urgente, con onesta perizia tecnica e artigianale, vogliono imporre un'idea aprioristica della lirica, stilizzando e ‘mettendo in posa’ le teorie e i temi che fiutano superficialmente nell'aria. Ma questo vizio contenutistico e formale è ben radicato nelle patrie lettere. Sessant'anni fa, in “Il poeta col suo io”, Leo Longanesi ne diede una rappresentazione divertente. In questa parabola i passaggi dal clima carduccian-pascolian-dannunziano a quello ermetico, e dalla debole rinascita di una poesia civile ai nuovi ripiegamenti elegiaci post-neorealisti, vengono ferocemente ridotti ai minimi, tipici termini con una velocità da gag. Proviamo a riassumerla e a immaginarne una continuazione, proponendo qualche parodia delle mode poetiche più recenti. Ecco come inizia Longanesi: “Il poeta sentì un nodo allo stomaco, poi un alito fresco sfiorò la sua fronte, poi il suo cuore sembrò uscire dal caldo astuccio del suo petto. Era giunta l'ispirazione, finalmente! Allora prese la penna, e scrisse:
Ahi, fredda beltà, quanto mi costi!
Lento il tuo sguardo si posa sulle cose,
e squilla il geranio della tua bocca.
Poi si arrestò e inseguì vaghe immagini che andavano e venivano come folate di vento. Poi bagnò la penna nel calamaio e al sostantivo geranio aggiunse l'aggettivo rosso: ‘e squilla il rosso geranio della tua bocca’ ”.
Rileggendosi, però, il poeta s'accorge di essere ancora invischiato nel carduccianesimo. Maledetta lingua italiana! Ma proprio l'esasperazione gli dà l'energia per compiere la sua rivoluzione lirica e per far implodere la sua levigata forma ottocentesca. Approda così all'essenziale Novecento ungarettiano o quasimodiano:
“Sulla tua fredda beltà
squilla
il rosso geranio
della tua bocca”.
Da qui, il gusto della scomposizione gli prende la mano. Mette le parole “in fila indiana, poi per quattro, poi per tre”. Ma mentre si perde nei suoi giochi novecentisti, l'atmosfera ermetica è sconvolta dal vento impetuoso della Storia. E come può lui continuare a cantare tra le nuvole? Quasimodo e compagni insegnano. Ecco allora che l'engagement trasforma così i versi del nostro:
“Sulla tua fronte,
Stalin,
squilla
il rosso geranio
della mia bandiera”.
Stavolta il poeta sente “di aver colpito una musa al cuore”: esce dalla torre d'avorio e s'iscrive al PCI. Ma presto si sparge la voce che i comunisti rischiano di essere messi fuorilegge. Per fortuna non ha ancora stampato la sua ode. Basta, basta politica! Ѐ ora di rifugiarsi in campagna. Cos'è più un'ideologia? Conta il rimpianto, il puro sentimento elegiaco dettato da Natura! Il poeta torna allora alla vecchia metrica distesa e zoppicante:
“Nella livida luce dell'Avemaria,
si spegne il suono delle tue campane,
o triste pianura di Lombardia.
E questi versi, il poeta li ripeté più volte (...) e sentì che gli intenerivano il cuore, tanto più che in quel momento egli stava proprio camminando su un vasto prato di erba, dove pascolavano quattro mucche: e tanto il prato quanto le mucche erano di sua proprietà”.
Con questa nota ironica e quasi marxistica sull'orgoglio di casta si chiude la parabola longanesiana. E mettendo insieme i geranii politici, e le relative bandiere, con la “livida luce” elegiaca del finale in terzine, si vede che il corrosivo Leo aveva già fiutato Pasolini. In realtà, se si modifica la geografia e si aumenta la goffaggine, quella terzina potrebbe ormai appartenere all'epigono pasoliniano D'Elia. Continuando il gioco, tentiamo allora una parodia di questo poeta che canta le sconfitte della sinistra immergendole in un fiacco paesaggismo adriatico. Potrebbe dire il D'Elia: “Nella livida luce dei rosari / si spegne il mare sulla Romagna che trema / all'ultima voce dei funzionarii... / Ah, per chi suona la nostra campana, D'Alema? / Eravamo ginestre aggrappate all'orlo qui / del burrone tra il settantasette e il Pci...”.
Ma il caso D'Elia è abbastanza isolato. Altre sono le strade tipiche imboccate nell'ultimo mezzo secolo dal “poeta col suo io”. Negli anni Sessanta si è imposta la neoavanguardia di Sanguineti e sodali. Allora, forse, il camaleontico poeta di Longanesi vi avrebbe aderito, ragionando più o meno in questo modo: “basta, non è più tempo di rifugi bucolici. Ha vinto il neocapitalismo. Sì, lo sento: mi è sottratto qualunque rapporto naturale con le cose. Non mi resta che rispecchiare l'alienazione che provo attraverso un'alienazione scientifica del linguaggio”. Così sdottoreggiando, avrebbe trasformato i vecchi versi in un sanguinetiano pastiche citazionista. Una cosetta del genere:
Ave Maria livida Palus o luce istituzione o
istituto totalità litania nel cielo che è così bello quando è
bello cioè bellico sotto una campana campa il Kampf
che è Dein non Mein di me troppo melancolico per spargere
sangue che squilla come il geranio ammainato del comitato Central
Park
Ma nel frattempo, a partire dalla lezione di certo Sereni e di certo Raboni, di Nelo Risi, Luciano Erba e Giorgio Orelli, si è formata un'altra koinè, quella “lombarda”. Per il pallido lirismo del medio poeta italiano è un vero uovo di Colombo. In sostanza, replicando gli aspetti esteriori di questi autori - certo grigiore, certa arida oggettività, certo prosaico cronachismo appena innalzato da un tono di vaga elegia domestica - il poeta medio li sfrutta per legittimare la propria aridità formale, la propria povertà stilistica e la propria impotenza metaforica. Sotto le insegne lombarde, con minimo sforzo prosodico, può semplicemente elencare gli oggetti che gli sono cari, magari condendoli qua e là con qualche incongruo grumo analogico, cioè non abbandonando del tutto il cordone ombelicale che lo lega alle sublimazioni ermetiche. Ne esce una poesia insieme esile e farraginosa, che ostenta la sua natura di referto ‘dal vero’ ma lascia emergere qua e là un grezzo sentimentalismo. La koinè lombarda ha nutrito i versi depressi di Cucchi e Riccardi, e quelli spigolosi di Buffoni. Fiutando questa possibilità, negli ultimi decenni il poeta longanesiano si sarebbe forse detto che era l'ora di mettere en abîme la mediocrità piccolo-borghese con una poesia altrettanto mediocre e incolore. Lo immaginiamo mentre rielabora i suoi vecchi temi, così lombardeggiandoli:
C'è della gente che dice Avemaria
nella pianura con la nebbia
si vede qua e là un lago
oh lucci di nostalgia
quella domenica del '71 tra le rive in amore
e due gerani innaffiati al balcone da una pensionata mentre
“Ehi, largo” dice da un camion un autista
ai passanti intirizziti
che nei cappotti coi faldoni si muovono
e portano al prete le raccomandazioni
e le bisbigliano coperti dalle campane.
Ma negli ultimi anni si è diffusa una nuova koinè. Sulla solita base ermetica, qua e là mescolata a residui avanguardistici, è nata una poesia dalle pose ieratiche, insieme chirurgica e viscerale, orfica e truculenta, gridata e cadaverica. Il suo tema fondamentale è il Corpo. Certo il nostro poeta, dopo avere fiutato le filosofie francesi alla moda e le parole-chiave dell'odierna chiacchiera semicolta, si butterebbe sul tema con tetra voluttà, pronunciando la parola “corpo” con la stessa convinzione con cui qualche decennio fa avrebbe pronunciato la parola “popolo”. Ma a questa altezza, in genere, il poeta ha cambiato sesso ed è diventato poetessa: sono infatti soprattutto le poetesse che indulgono alla retorica sulla corporeità. Questa retorica – con tutti i topoi del sadomasochismo che si porta dietro, con tutte le immaginabili vie crucis sessuali – può presentarsi in una forma fredda, da ‘autopsia linguistica’, o in una forma infiammata e misticheggiante; ma spesso le due forme si mescolano in una tonalità che vuol essere rituale, liturgica.
La poesia del Corpo rappresenta sotto una luce macabra i dettagli fisici e domestici; mescola volontaristicamente la ‘carne’ ai filosofemi; evoca le tragedie storiche, o i drammi di cronaca vera, solo per la loro capacità di fornire immagini morbose, ‘estreme’, sacre e dissacranti. L'intento è quello di emulare Amelia Rosselli, ma il risultato è un kitsch che si esprime a volte in testi debordanti, e a volte invece in testi minimali che fanno pensare a un Ungaretti riscritto da una casalinga dark. A nutrire questa koinè hanno contribuito le poesie rarefatte di Elisa Biagini, le poesie teatralizzate di Mariangela Gualtieri e il poetese fluente di Maria Grazia Calandrone. Imitandole, il nostro camaleontico poeta (o poetessa) potrebbe riadattare il suo tema così:
Ave-Maria
o Ave
Maddalena?
Immacolata o macchiata
lampo nella
carne
(nella clavicola)
che ho
scorticato come
l'animula legata come
capro immolato al
bios-potere o Eichmann
fratello o Eich-Mann affondato
sul campo
spinato sul fiore
geranio di
sangue-campana -
Campana chimera ti
chiamo
sulle tue grandi
labbra di buona
novella
Infine, ci sono i poeti che bamboleggiano. Che fanno i fanciullini, ma senza la sapienza metrica di Pascoli. Che amano tanto il cielo, i prati, i fiori, le “stradine” dei paesaggi patrii. Che tifano per i sentimenti elementari, e spesso per l'elementare sintassi e l'elementare aggettivazione. Sul confine di questa categoria troviamo il bucolico Umberto Piersanti, che però ha ancora la sostenutezza retorica di chi ‘porge’ il distillato di un lungo lavoro: sostenutezza un po' comica, sia perché è troppo simile al poetese in cui scrivono quasi tutti gli italiani che scombiccheranno versi, sia perché sembra annunciare una densità sapienziale che in realtà si riduce a qualche pensierino sulla fragilità della vita sciolto in un desueto acquerellismo paesaggistico. Ma il massimo rappresentante dei bamboleggianti è Claudio Damiani, che certi critici non esitano a paragonare, oltre che a Pascoli, a Orazio. Se il nostro poeta si convincesse che il carro vincente è quello di Damiani, riscriverebbe i suoi versi così bamboleggiando:
Come sono belle le campane
che fanno din don vicino ai biancospini
dietro alla stradina piccola piccola
dove andiamo tenendoci le mani.
Hai visto come sboccia il geranio
bello rosso come la tua boccuccia?
Come fa bene al nostro cuore
l'Ave Maria, che a te fa chiedere:
“Cosa vuol dire Ave? E c'è Dio papà?”.
E io ti lascio la mano e ti do
un buffetto sulle labbra
e dico vuol dire “ciao”,
fai “ciao ciao” con la mano
sì saluta Dio in questo cielo azzurro
tu che puoi ancora.
La pseudolirica dei poeti tardo-lombardi, dei poeti (o poetesse) mistico-viscerali e dei poeti bamboleggianti, una pseudolirica ad alta stilizzazione ma a bassa coerenza tecnica e formale, ottiene il risultato opposto a quello che ogni poesia dovrebbe proporsi: anziché potenziare il senso della lingua, lo impoverisce coi suoi stereotipi; anziché fare attrito con gli altri codici linguistici e con la realtà circostante, si isola in un limbo di futile arbitrio. Per fortuna, però, accanto a questi pseudolirici ci sono ancora poeti veri. Ed è venuto il momento di fare qualche nome, o finiremo per contribuire anche noi a una completa svalutazione del genere. Pensiamo ad autori che rifiutano l'alibi della stilizzazione e che costruiscono testi densi, stratificati, di grande coerenza formale; ad autori che non si nascondono dietro un finto esoterismo e inseguono anzi la limpidezza, ma una limpidezza complessa, mai bamboleggiante. Anziché tentare di imporre un'Idea di poesia o un Personaggio, questi autori si affidano solo al valore artigianale dei propri manufatti. I loro modelli li cercano spesso in poeti maturati prima della deriva dell'ultimo mezzo secolo; in poeti, cioè, in cui era ancora ben viva la concezione della lirica come abile artigianato. C'è chi, come Paolo Febbraro e Anna Maria Carpi, deve qualcosa a Caproni; e c'è chi, come Paolo Maccari, ricorda Raboni e Fortini. Patrizia Cavalli ha ben assimilato Penna, e Mariagiorgia Ulbar riprende Penna e la stessa Cavalli. Umberto Fiori ha imparato qualcosa da Sbarbaro, ed Elio Pecora da Cardarelli e Saba. Dei tempi del “pubblico della poesia”, della creatività sregolata impostasi a partire dagli anni Settanta, è rimasto insomma assai poco. Fare poesia col neoromanticismo anarchico fotografato da Berardinelli e Cordelli senza finire nel bovarismo era molto difficile. Forse per riuscirci bisognava essere davvero, e non per moda, dei ‘romantici’ devoti a un'idea insieme orfica e confessionale di poesia. E anziché costruirsi una meschina carriera, come hanno fatto molti sessantenni e settantenni di oggi, bisognava accettare il fatto che un'idea così assoluta di poesia si concretizza solo a sprazzi: bisognava, insomma, avere l'onestà di dichiarare spesso fallimento. Ѐ questa onestà che ha salvato Giorgio Manacorda, feroce stroncatore dei suoi colleghi e di un'intera ‘generazione perduta’, ma anche severo punitore di sé stesso, pronto a buttare raccolte costate anni di fatica per tenere appena un verso. Se in un'epoca di naïveté degradata e di pavidità intellettuale imperante è rimasta viva la figura del poeta-critico, lo si deve soprattutto a lui.
(2013)