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Boris Pasternàk, Otto poesie

ZIBALDONE POESIA E MOLTINPOESIA, , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , ,

                  dal romanzo   “Il dottor   Živàgo” e   da precedenti rivisitazioni TRADUZIONI LIBERE  E  “LIBERATE” DI ANTONIO SAGREDO (da 2 dicembre 2020 a 9 gennaio 2021)

di Antonio Sagredo

Delle 25 poesie che Mario Socrate tradusse per pubblicarle nel novembre del 1957 in prima edizione mondiale dall’editore Feltrinelli, scrive che sono “Poesie di Jurij  Živago”; mentre  A. M. Ripellino, che ne tradusse 8, scrive: “Dal romanzo Il dottor Živàgo” (1959), marcando una distinzione tra il personaggio e l’autore. Di queste 25  ne scelsi 17, quasi 40 anni fa, che tradussi e che dopo  alcune rivisitazioni abbandonai  perché distratto e pressato da altri studi e impegni della quotidianità.

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Dopoguerra

ZIBALDONE POESIA E MOLTINPOESIA, , , , , , , , , , , , ,

di Giorgio Mannacio

 IL PADRE DELL’EROE

                                                                                              (Regina: “ Amleto, mi hai spaccato il cuore in due “                       
 Amleto: “Buttane via la parte peggiore “                                                                    Shakespeare: Amleto, atto III scena IV )
 
  
 Il vecchio che troneggiava
 tra gli ascari schierati in sospettosa  gloria
 aveva appuntata al petto una medaglia.
 Si pensa che sia d’oro.
 La distanza di questa immagine
 dalla voragine
 di quello che divora tutto e niente
 divide in parti eguali  mente e cuore.
 Si può fino a che punto
 gettare nei cascami della storia
 la favola peggiore?
 Ma il dado è tratto e svela  
 i numeri della sorte.
 Il luogo, il giorno, l’anno,  
 persino, a volte,  l’ora
 e il senso mai chiarito del ritratto.
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Punto di domanda

ZIBALDONE POESIA E MOLTINPOESIA, , , , , , , , , , , , , , , , , , 
 
 di Arnaldo Éderle 
 
 
 Che razza di titolo è?
 E’ che non sapevo che scrivere, ecco
 che cos’è. Mi crederanno un incapace,
 un tipo che non sa cosa fare, ecco
 che cos’è!
 E, infatti, così mi sembrava che fosse,
 ero incerto e confuso, che cosa potrei 
 dire di più. E lo sono ancora. 
 Quando decisi di scrivere avevo voglia sì
 di fare, ma nel mio cervello non c’era nulla
 anzi meno di nulla, un vuoto indicibile.
 Mi guardai intorno, ma non vidi nulla
 nessun batuffolo da curare nessuno
 spiffero da ascoltare nessun cinguettio
 isolato, isolato dal mondo, davvero
 la mia cervice sgombra da qualunque
 interesse, qualunque guado qualsiasi punto
 di partenza, tutto  vuoto.
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