di Donato Salzarulo
Nella curva d’autunno c’è chi muore da solo. Intubato, affamato d'aria, dentro una gabbia di vetro.
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Moreno
di Angelo Australi
Negli ultimi anni ho sempre vissuto nel mio paese lavorando altrove, alle otto del mattino attraverso la nuova circonvallazione messa nel caos dalle auto per recarmi in città e rientro più o meno alle otto di sera, affogando nello stesso caos di individui presi dalla fretta, impazienti, arroganti, intolleranti, vogliosi solo di lavarsi i denti. Non mi piace per carattere riconoscermi in una sfida quotidiana, per questo il paese piano piano dentro di me si sta sfuocando. Lo amo ancora tanto, ma è come se ci vivessi attraverso delle impressioni, dei ricordi e delle emozioni telecomandate. Con gli amici è difficile a questo punto della vita Continua la lettura di Moreno
Dentro
di Emilia Banfi
Lo sai non me la sento di parlare,
davanti a questa casa così come allora
senza un senso dove il tetto chiude miseria.
Non me la sento proprio di parlare
anche se tu mi tieni il braccio
mi guardi per capire se piango dentro
la gente non è quella di allora. Continua la lettura di Dentro