di Arnaldo Éderle 
 
 
 Che razza di titolo è?
 E’ che non sapevo che scrivere, ecco
 che cos’è. Mi crederanno un incapace,
 un tipo che non sa cosa fare, ecco
 che cos’è!
 E, infatti, così mi sembrava che fosse,
 ero incerto e confuso, che cosa potrei 
 dire di più. E lo sono ancora. 
 Quando decisi di scrivere avevo voglia sì
 di fare, ma nel mio cervello non c’era nulla
 anzi meno di nulla, un vuoto indicibile.
 Mi guardai intorno, ma non vidi nulla
 nessun batuffolo da curare nessuno
 spiffero da ascoltare nessun cinguettio
 isolato, isolato dal mondo, davvero
 la mia cervice sgombra da qualunque
 interesse, qualunque guado qualsiasi punto
 di partenza, tutto  vuoto. 

 
  Che fare? Stetti immobile per un paio
 di minuti. Poi iniziai, l’avete visto,
 con qualche considerazione che riguardava
 la mia stasi. Ed eccomi qua, con questa
 prima barcollante strofa. Andrà? Spero 
 di sì, ad ogni modo, io spingo, non si sa mai 
 che vada! Che bello navigare nel silenzio
 un silenzio inqualificabile, oltre 
 il silenzio, oltre l’abbandono, oltre
 la mente e poi? Oltre cos’altro? Niente
 oltre niente. Come si fa a proseguire
 oltre quel niente?
 Sono problemi di scrittura, ma 
 prima di questo credo siano
 problemi di cuore. Problemi 
 che stanno dentro il cuore dentro
 il fegato dentro la milza
 dentro le spalle e soprattutto dentro
 la testa.
 Ma che cos’è la testa il cranio?
 Una palla ossea che contiene il cervello
 il maledetto cerebro la forgia del pensiero
 che spesso non risponde alle tue domande,
 o le travisa o le camuffa in altre
 domande e svicola la volontà in vicoli 
 sconosciuti e mal sicuri.
 Ah, com’è difficile districarsi in simili
 frangenti. Beh!
 Sarebbe ora di attaccare un discorso
 più serio, quello che appunto non ho
 che cerco ancora e che presto, credo,
 arriverà, non disperate!
 La disperazione è una nefasta condizione
 non ti aiuta in nessun modo è
 una condanna una specie di veto
 inabbattibile, un veto incontrastabile,
 un disastro! Oh, come vorrei superarlo 
 questo antipatico veto come vorrei
 eliminarlo dal mio vocabolario.
 Ma non si può, è vietato dal nostro
 patrimonio genetico, è vietato.
 E intanto continuo a girarci intorno
 senza un briciolo di fatti di situazioni
 di persone o personaggi com’è nel mio
 stile.
  Ma mi sembra sia venuto il momento
 della storia dell’azione del fatto,
 proviamo. 
  
             Mi trovavo lì, sulla sponda del mio canale
 quando vidi arrivare, quando vidi
 arrivare, alla mia sinistra due miei
 personaggi Antonio e Giulia accoppiati
 ma senza contatti: lui con un gran mantello
 nero, lei con un vestito che sembrava leggero,
 ma eravamo d’autunno, era strano ma vero.
 Li guardai, che coppia strana, non un suono
 dalle loro bocche, nessun sibilo non una
 parola. Camminavano adagio sulla riva
 sinistra del canale Camuzzoni,
 ogni tanto aprivano la bocca ma senza
 profferire parola, o almeno io
 non la sentivo.
 Ogni poco un suono un’esclamazione
 poi ancora il silenzio.
 Io non credevo fosse una coppia 
 d’innamorati, ma questo non c’entra.
 S’era di Novembre ormai era scuro. 
 Nell’aria una nebbia sottile e fastidiosa. 
     Che ci facevano quelle due quasi ombre
 in quella circostanza assurda?
 Mi accesi una sigaretta, una delle mie
 solite e attraverso il fumo, vidi
 che si dirigevano verso uno dei cinque
 ponti, mi pareva il terzo il più largo.
  
 Antonio, uno strano personaggio che avevo
 cominciato a chiamare il Predicatore
 perché spesso, parlando da solo, gridava
 in una lingua sconosciuta frasi complicate
 e senza un senso comprensibile. Giulia,
 una giovane donna carina a metà, barista
 in un bar dignitoso. Entrambi frequentatori 
 dei miei paraggi.
 Ahi, la sera porta nelle sue ombre qualche
 fantasma, ma chissà forse questi due
 ne rappresentavano un paio. Chissà.
 Camminarono un po’ su questo lungocanale 
    guardando l’acqua che scorreva di lato. I minuti
 passavano lentamente, gente non ce n’era più
 la sera era bruciata, faceva già freddo
 la strada era inospitale come la rendeva 
 il canale, freddo e totalmente uguale.
 La ragazza preferì allungare il passo,
 “Buona sera caro Antonio
 dove si va a quest’ora soli soli?”
 Antonio taceva, lo sguardo in basso,
 ma “Ciao” disse. La ragazza proseguì
 Antonio le si accodò, sembrava 
 una processione minima, entrambi nel silenzio.
 “Dove stai andando -si sbloccò l’uomo -
 come un’Ofelia frettolosa, che corre 
 dal padre, forse già morto come un topo
 per mano del Principe Amleto?”
  
 Intanto i due seguitavano a camminare
 sul marciapiede sinistro.
 Poi, all’altezza del terzo ponte, 
 si fermarono, assorti molto assorti quasi
 in un unico trance. Si fermarono a metà esatta
 del ponte.
 Antonio coprì le spalle di Giulia con il suo
 mantello nero. Non anima viva passava 
 in quel momento. Non si baciarono, si 
 guardarono intensamente, i visi molto vicini.
 Poi, rivolti alla balaustra di ferro 
 del ponte vi si appoggiarono.
 “No –disse Antonio- tu sei quella che amò
 Amleto e che lo temette quando Amleto
 non fu più Amleto, ma la sua parte
     più melanconica e furibonda”.
 Non si baciarono, soltanto 
 si guardarono intensamente, i visi
 molto vicini l’uno all’altro.
 Poi rivoltisi alla balaustra di ferro
 del ponte vi si appoggiarono.
  
  
 Si vide una specie di volo pipistrellesco
 che planava sulla superficie dell’acqua
 del canale. Non un suono. Subito dopo,
 finché il mantello di Antonio resse, si vide
 Giulia galleggiare come adagiata su
 un’enorme ninfea nera. 
  
 Poi il fiore lentamente s’inabissò
     trascinando con sé la ragazza Giulia
 seguita subito dopo dal suo romantico
 assassino.